山寺的清晨，露水还挂在檐角。一位香客踏着石阶而上，每一步都踩在岁月的凹痕里。他忽然停住，问寺中的老僧：
“师父，这石阶日日被人踩踏，而大殿里的佛像却受人跪拜。同样是石头，为何命运如此不同？”
老僧拂去阶上落叶，轻声说：“你可见过石匠刻像？”
香客摇头。
老僧便领他走进偏殿，指着一块未完成的石坯说：“山里的石头，被采下后，大多成了阶石。只需凿平表面，铺在路上即可。而佛像呢？匠人要对着它端详数月，每一刀都须避开石中的裂纹，每一凿都要顺着纹理走向。有时石头太硬，便用炭火烤热，再泼上冷水，让它崩开；有时石头太脆，匠人就得放慢速度，一毫米一毫米地磨。”
“被踩的石头，只需要去掉棱角；被拜的石头，却要承受千刀万剐。”老僧看着香客的眼睛，“你羡慕佛像的光鲜，可知它曾经历的雕琢，比石阶多出百倍千倍？”
香客沉默。
老僧继续道：“那石匠，正是你的人生。当命运用锥子凿你时，你可以像石阶一样，在疼痛中变得光滑圆润，从此安于脚下的位置；也可以像佛像一样，在每一道伤痕中显露出慈悲的眉眼，让路过的人看见光。”
“可那些被凿掉的碎片呢？”香客问，“它们去了哪里？”
老僧笑了：“碎片落在山径上，成了砂石，被风雨磨成尘土。但尘土里埋着种子，来年春天，会长出新的野花。你看——牺牲并非消失，而是以另一种形式成全了春天。”
香客下山时，脚步慢了许多。他不再觉得石阶卑贱，也不再仰望佛像的庄严。他忽然明白：生命中没有哪一段被雕琢的时光是白费的。那些被切开的棱角，成了承托他人的阶梯；那些被磨平的不甘，化作了接纳苦难的胸怀。
多年后，香客也成了石匠。他教年轻弟子时总说：“你若想成为佛像，就先学会承受刻刀；你若只想做石阶，也不必自责——但请记住，真正的尊严不在于被踩还是被拜，而在于你如何面对每一次凿击。”
庙里的钟声响起，穿过山谷。佛像垂目微笑，石阶静默如初。而每一个走过它们的人，都在自己的故事里，同时扮演着石匠、刻刀与石头。
原来，我们不是等待被雕刻的石头，而是那个选择如何被雕刻的人。
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